uma porta pensamento

Era dia claro. Andava na rua feito o sol me causasse alergia. O céu que via agora nem parecia aquele que tempos antes de o sol se pôr no dia anterior, era de temporal e nuvens grotescas. O dia claro do qual falava e pelo qual andava na rua, fazia nele um céu azul azulzinho como há tempos não o era, como que o azul e a ausência de nuvens monstruosas e negreas rissem, agora, de nós.


No meio do caminho, em meio a um pensamento, interrompendo-o, havia uma porta. Armação de ferro, o resto de vidro. Vitrais; branco, azul, verde, rosa, tudo bem colorido, translúcido, porém, fosco, à medida que não se via concretamente o que havia do outro lado. Que dava para um outro lado dava. A questão era que tanta luz passava, tanta mas tanta, que tive a impressão de que a porta não levava ao interior de coisa alguma; era uma epifania que levava a si mesma, uma porta que levava para onde ela mesma se abria. Um pensamento confuso que à luz revelava, conclusão repentina, resposta encoberta pela própria pergunta.

É de sutileza e brilho e luz que seus olhos me revelam

É cidade lá fora. Os resquícios das luzes de lá, a nossa pele é que absorve.

  os olhos não


Penso nos olhos. Vai saber o que enchergam de diafragma escancarado e de pálpebras lacradas. Penso na viagem da luz até aqui. Milhares de fótons, onda eletromagnética, energia pura. Chega em filetes pelo filtro da persiana. Finas faixas brilhantes que se moldam ao - e caminham pelo - nosso corpo, desenhando as minhas curvas às tuas mãos. Pele pálida à luz listrada, cor periódica, gato da Alice de luz e breu e formas humanas.

os olhos, agora sim
ouso abrí-los
Deixo ir o breu da visão 
breu tal que me era todo preenchida pelo tato e pela imaginação, 
Concretizo, enfim, ao abrí-los, a fotografia listrada das nossas peles juntas deitadas à meia luz
já é crepúsculo, e só me importa que é de ouro e pequenas faixas luminosas que o mundo se desenha
enquanto a gente finge dormir, enquanto buscamos recuperar um fôlego há muito ausente
ofegante e cansada, só assim

Te vejo por detrás e por entre duas faixas escuras que lhe delimitam o olhar. É de luz que seus olhos se revelam; e é tão bonita a tua retina refletindo luz direta, dá pra vê-la toda em detalhes, tudo bem orgânico; cor castranho claro toda pigmento, azão-azinho, receptores orgânicos de luz. Vai saber o que pensa por detrás dessa retina, sei que eu, bom, Penso assim: É de brilho e luz que seus olhos me mostram... Não me ocorre palavra para o que exatamente revelam, me eslcarece apenas uma pequena descrição falha pro que vejo... vem assim: tão sutil

parte um

Foi ele quem disse primeiro:

     - Chega uma hora que toda discussão perde o sentido... perde a razão de ser e de doer.

     Estavam sentados à pequena mesa da cozinha, à meia luz, há pouco depois de meia noite; Ela assentiu com a cabeça à constatação de que, realmente, haviam perdido a razão, haviam, na verdade, perdido um ao outro na hostilidade do amor condicional que no momento se resumia apenas em cobranças num desafeto todo banhado de egoísmo e auto-proteção.

     O ar estava frio, ambos retidos em si, em suas próprias vergonhas e medos como duas cargas elétricas de sinais opostos num ambiente de condutividade quase nula; bloqueavam a si mesmos, eis a verdade. Era desanimadora a cena, mal olhavam um para o outro, estagnados, pois. Cansados. E ainda detentores de um amor imenso; amor calado no momento, bem verdade, assim tímido, doído, exausto... Ele insistia em dizer que, se não fosse Ela, não seria mais ninguém, era bem provável mesmo; Ela imaginava que se não fosse Ele, talvez fosse outro alguém. Porém, sendo Ele, era singularmente especial. E ela sentia essa singularidade talvez por que estava mais madura que nos relacionamentos anteriores, talvez pela peculiaridade, mesmo, ali clara, assim evidente, de algo muito maior que o próprio entendimento; talvez por saber e sentir como de fato ele a havia escolhido e a forma com que ela foi ficando e se encaixando naquele encontro.. O querer e a gratuidade eram evidentes. Ela sabia e sentia e, naquela noite à mesa da cozinha, ela teria certeza.

     Os olhos permaneceram baixos, de ambos, não ousavam fitar-se. As mãos é que iam de encontro a um lugar comum, aos poucos, numa interação suave, iam-se tocando e interagindo; um dedo, depois outro, e outro, e outro ... Ela fitava aquele tímido diálogo de tato e movimentos lentos de olhos paralisados, ainda baixos e úmidos, salgados e imersos em beleza; tornavam a se encher e transbordar, ainda mais salgados, úmidos e molhados, achavam lindo o vagaroso entrelaçar das mãos. Vezenquando, as mãos, apertavam-se forte como que ali quisessem fundir, depois voltavam às carícias sutis, namoravam-se como que dotadas de vida própria. A respiração ia sufocando, pouco a pouco; o fôlego se esvaía inversamente proporcional à área de contato entre pele e outra; entre dedos, apenas, avançavam às mãos, inteiras. Avançavam membros acima, antebraço, braço, ombro, nuca, cautelosamente tateando mais afundo a alma

                            Como se o calor do toque alcançasse o coração e o esquentasse, bem como as bochechas e as coxas, narizes e pés. Ele, de pálpebras atadas, entregue àquelas mãozinhas que apaziguavam-lhe a dor, deixando-as desvendar-lhe o epitélio; tentava, por pouco, conter a excitação que aqueles gestos lhe proporcionavam, por pouco, apenas, pois logo deixava-se ser, entrega plena. Sua pulsação lhe açoitava os sentidos numa freqüência tão maior que a velocidade baixa daqueles movimentos, daquelas mãos... O mundo..... parado....... o tempo, lento, e dentro de suas carapaças orgânicas tudo acontecia. Absorveram o mundo para si mesmos através de um simples gesto mútuo, era bonito e singelo, era ser humano fazendo jus à poesia inerente das emoções orgânicas.

     As mãos dela alcançaram o rosto dele, finalmente o rosto, enquanto as dele permaneciam entorpecidas: na nuca, uma. Contra a mão dela, outra. A ponta de um dos indicadores dela desvendavam-lhe os traços, desenhava seu rosto em calor seguindo o contorno dos olhos, a curva do nariz, os lábios principalmente, num ato redundante de pura contemplação. Envolveu-lhe o rosto com as mãos inteiras; palmas das mãos comprimindo as bochechas como quem dizia Deixa eu cuidar de você; e ele de olhos fechados parecia se embriagar nalguma coisa e ela filmava tudo com o olhar e era tão sutil.... Ele beijava as mãos dela como que estivessem para desaparecer para sempre; as envolvia com as próprias comprimindo-as contra as bochechas, a boca, seus beijos; as encaixava no próprio rosto como que o fizessem completo ; ele sabia, assim, de olhos ainda atados, ele sentia: não eram exatamente as mãos em si, era de onde vinham e o que diziam. E ela, de olhos ainda entorpecidos, também soube; era carinho carinho carinho por demais que mesmo que não fosse ele e fosse um outro alugém, era ainda assim carinho carinho por demais para ser qualquer um, não era, pois, acaso completo

Era encontro, e querer, um querer imenso